to be continued...

Na noite passada

2012-02-11T17:02:00.001-08:00

Eu acho que na noite passada, você estava andando em círculos em volta de mim.

Eu tenho que parar de beber tanto café.

Você começou a me vigiar depois que morreu.

Eu corro em torno do fogo achando que encontrarei a fresta.

Se eu colocar meus pés dentro, farei parte?

Se minha pele arder, estarei viva?

Eu acho que na noite passada, você estava andando em círculos em volta de mim.

Eu tenho que parar de olhar para a janela.

Você começou a me entender depois que morreu.

Eu tomo impulso e fumo um cigarro.

Se eu voar, ficarei leve?

Se eu cair, estarei livre?

Queimadura

2012-01-31T03:16:00.000-08:00

pele repuxada de uso tentando recobrir outras dores
pele fina por cima de sangue grosso
morta de vontade
cheia de cicatrizes

e silêncios

2012-01-19T18:03:00.001-08:00

Me by me.

das pétalas amadurecidas

2012-01-17T14:22:00.000-08:00

um corpo em cima de uma vida macia e morena de areia e água de sal
ventos de narinas que sentem
que esse cheiro que vem da minha pele é necessidade de abertura

as pernas amolecem
as suas se esticam sobre as minhas

o cheiro da sua pele, dos pêlos, dos cabelos
convidando-me a abrir mais
e eu abro

mão do meu domingo silencioso
e dos cafés e da insônia
e do meu quarto organizado e dos livros e dos
cigarros

abro
a porta, as vidraças, a couraça
abro as pernas, te enrolo nos braços
o sol entrando em raios pela fresta da janela
que eu vou abrir quando me levantar daqui...

What's wrong with this picture?

2012-01-08T17:25:00.000-08:00

boca cerrada
de areia vermelha e água de sal
colada de silêncio de estradas empoeiradas
calada de barro seco rachado

olhar disfarçando
o cansaço de estar parada há tanto tempo
em cima do seu criado mudo

2011-12-20T13:49:00.000-08:00

e livre nem sabia o que era leve

o corpo nu lavado e enxuto

sem nenhuma letra

ou palavra

apenas pontos

pintas

não há a possibilidade de mudar

os ângulos

dos rostos dos antigos retratos

paralisados pelo tempo

abram-se as portas, ficam-se os mudos

doloroso ninguém perceber

nossas bocas cerradas

as faltas e a ausência das palavras

e o que nos resta é servir de bibelôs

e seguir silenciosamente

às exposições academias faculdades conduções trabalho

sem um i sem um ai

assim livres

os passos murmuram calados em vãos.

2011-12-20T13:44:00.001-08:00

Em certas noites intranqüilas tomávamos do gole amargo da verdade sem querer. Às vezes olhando para o céu pesado de novembro, às vezes sozinhos no quarto com a luz da lamparina no rosto. E o gosto amargava durante semanas.

Descíamos correndo pela ladeira, no breu, e sentávamos no balcão daquele Silêncio. Lá pedíamos conhaque e perdíamos o gosto amargo. Mas outro novo gosto tomava a vida, e a perdíamos assim... gosto por cima de gosto. Sem sentirmos nada, abocanhávamos tudo.

Em certas noites corrosivas esperávamos a bebida amolecer a carne, deitávamos na grama do quintal e perdíamos a conta de quantos tantos dentes abocanhavam-se dentro de uma única boca. E os céus se misturavam, e as estrelas brilhavam todas de uma única vez. A gente tinha tanto o que ouvir, e tanta verdade pra sentir e molhar. E tanto medo para um único coração parado.

Nós, que éramos somente eu, vivíamos assim: correndo, fazendo pingar o pouco de verdade que ainda havia em nós.

la tristesse de la rivière

2011-12-19T17:53:00.000-08:00

a água com que lavei nossos corpos do esquecimento
correu por caminhos feitos por sua densidade
correu em direção ao rio triste
que o tempo tomou para si.

nossos corpos,
que antes feitos de barro, úmidos, desfizeram-se,
secaram aos sóis do meio-dia, areal.

a água do banho, que para sempre me arrependerei,
subiram esfumaçadas
repletas de micro-partículas de memórias
que nunca mais resgataremos

nossos corpos,
agora pós de areias de ampulhetas quebradas,
não chegarão até lá

fomos corroídos pelo tempo
antes dele ousar nos tocar

Adeus, volte vento!

2011-11-28T13:56:00.001-08:00

estou com cheiro de balão

de festas

colorido, cheio, preso na parede com durex

balão em grupos, um murcho, teta

balão solitário

que estoura ou se perde

estou com cheiro de fôlego de criança

daquela que pula, brinca,

passa fome

morre

estou com cheiro de barbante

e esse cheiro que me prende

me sufoca

um nó em minha garganta emborrachada

um grito feito com o nó frouxo

de garganta esticada

desfeito o nó, esvazia-se o desespero

- Está furada, mãe!

volto a ser a pequena e

sem graça Thalita.

Muito além do que se vê.

2011-10-09T13:14:00.001-07:00

Tudo nela reluzia (até os cantos). De relance até parecia um pedaço de sol. De arder os olhos. mas ela não era quente e tinha os lábios roxos e tristes.
Tinha duas amigas muito parecidas. Porém com menos roxos. Isso fazia com que ela ganhasse duas novas esquinas ensolaradas em seu caminho.

Todo dia eu sento quase no mesmo horário, tudo depende do meu chefe e do andamento da obra, numa armação de concreto que fica em frente a faculdade dessa garota. E de suas amigas. Acho que ninguém ali me vê não. Mas também não faço muita questão, solidão é abrigo para um homem cada vez mais doente de cimento.
Cimento e silêncio.
Minha vida e minha morte, e ela, o que era?
Um pedaço de sol refratado na minha pele cascuda.

Nada mais que isso, e se fosse talvez eu enjoaria de tanto toque doce e de tanto não-me-toque. Flores veludas, cabos de enxada, xapisco grosso, fino, peneira, menina branca.

Minha cama é de chão socado,com um lençol. Quantas vezes eu a vi me olhar a noite, eu todo torto enrolado com minha camisa do bota fogo. Envergonhado com a miragem a mirar-me, fechava os olhos tão apertados que a única coisa que passava a ver era uma escuridão cada vez mais vermelha.

Vermelho o cabelo, o rosto no sorriso, a minha taradisse da hora do almoço.

2011-10-05T16:52:00.000-07:00

O tempo finito.

Os milhares de olhos que se abriram sobre minha pele: póros.

Corpo desconhecido, olhares estrangeiros no espelho: “esta sou eu?"

Que não aquele, que não aquela pele úmida, que não aqueles pelos grossos e negros.

Esta sou eu em tempo que termina.

Rugas estão aparecendo no lugar da pele grossa do outro corpo.

Então esta pele fina e mole é a minha?

Meus olhos, estes olhos refletidos, cansados e assimétricos, eram tão bonitos quando ainda te tocavam . Eram tão bonitos quando tentavam enxergar o que apenas você via. Eram tão bonitos quando ainda no seu rosto.

De quem é este corpo?

E este tempo que machuca e enche o corpo de concreto?

Cinzas os dias de falso reconhecimento...

por entre as grades

2011-10-04T18:22:00.000-07:00

Todas as mães que habitam este bairro quadrado, não esperam até eu passar para jorrar em mim suas ofensas mais lavadas. Sou o que ninguém quer (ver) desejar pra si, nem mesmo para o outro. Sou vulneravelmente livre, este é o meu pecado.

Uma mulher livre, mesmo que vulnerável, carrega consigo também as liberdades das outras. Das mães. Todas presas em suas janelas, vendo-me passar com o meu corpo mais vivo - que há tantos anos tirei do armário, e uso sem nenhum zelo.

Às vezes, um corpo manchado de sangue dos usos intensos. Às vezes, um corpo limpo - lavado na correnteza do rio.

Todas as mães deste lugar me odeiam, e me odeiam tanto que me desejam. E eu acho bonito, apesar de não gostar das palavras que elas escolhem para tentar me insultar. Deveriam ter mais peso... Eu diria mais cores negras, e esfregaria minhas palavras pelo chão, por detrás das minhas costas, e as tacaria em minha cara, se eu estivesse nos lugares tronais destas mulheres de esperas. Mas elas não foram treinadas para tanto, e o máximo que me rogam, são pragas de cores nude, que combinam, e se camuflam, com o tom da minha pele.

Fui acostumada a amar o roto. E estas mães não passam disto; pessoas com suas diversas faltas, e desleixos de si – mas de completo desespero e cuidado com o seu próximo.

E eu as amo...

Cospem na minha cara seus feijões com arroz, e eu sorrio. Sem mostrar meus lindos dentes fortes. Pois há de lhes machucar, minha vivacidade. Penso: “já não lhes falta tanta coisa para que eu as humilhe com minha existência de pele rígida?”.

Sorrio, e sorrio sem desdém, e não mostro os dentes.

Pele-esquecimento

2011-09-26T17:03:00.000-07:00

Saudades

são os movimentos circulares que a pele dos meus dedos

fazem

nos órgãos lúdicos dos meus desejos

Saudades

são nossos corpos por cima de

outros corpos

de igual estatura e desempenho

suando o teu nome, o meu nome inteiro pela boca – desespero

Saudades

fazem, se desfazem, face à epiderme do

findável

toque sucessível de mãos corpos abraços

in loco da memória

2011-08-10T13:53:00.000-07:00

Os pés muito firmes no chão.

Cabelos, poeira, pedaços de escombros, de pessoas antigas, de recordações, rodando ao som do silêncio dos mil ventos. Tudo ao meu redor tomando proporções de rajadas: lembranças criando forças de Golias, aniversários rasgando a pele do rosto, pós de chãos e objetos não utilizados sendo depositados nos cantos dos olhos fechados. Vozes altas, falta de vozes, vozes altas... vento. Tudo ao redor passa com pressa e passa mais uma vez, mais uma vez.

Levanto a mão por instinto. "Respirar" - penso. Inspiro. Toco o silêncio das coisas que moravam dentro de mim e que agora se despedaçam em núcleos de caos, para tornarem-se novidades e retornarem para dentro do meu corpo vazio.

Enquanto minha mão toca, me sinto parte. Molhada de gosto de mar. Não abro os olhos. Molhando. Eu ei de nascer...

2011-08-10T13:42:00.000-07:00

Quantas micro-partículas de coisas vivas acoplam-se à minha pele quando eu-redemoinho nessa rajada de vento?!

Música de vendaval, estômago vazio de ansiedade, sol calmo no rosto, fios de rasgar ausências. Baixando as poeiras dos olhos com água: lama. Choro cor-de-pele, grito de vida. Berro de nascer...

Por instinto, ainda com os olhos fechados de água e lama, por instinto, jogo meus braços para baixo, toda mole. Mole de argila que gira em espera de mão de molde. Minhas mãos, suas mãos. Suas mãos que são brancas e longas de tocar violão.

Estou nascendo.

2011-07-29T07:57:00.001-07:00

Ver as ruas em silêncio.
A qualquer momento manchar os olhos de cimento:
dessa minha existência dura,cinza e concreta
que mesmo quente, faz rolar pedras.

beira-mar

2011-07-24T09:14:00.001-07:00

a sombra do arranha-céu escureceu o mar

por um minuto vi petróleo no lugar da sutileza da
sombra
a água escura dançava ao som dos ventos
meus olhos viam beleza onde a sujeira da cidade
residia

o arranha-céu escureceu o mar
e eu era testemunha de seu alastramento

no jardim da rotina todas as flores são iguais

2011-07-23T18:56:00.000-07:00

- Envelhecemos... - ela disse enquanto ele lia o jornal calmamente.

O sofá o engolia, confortável, enquanto ele segurava firmemente as notícias recicladas. Os olhos sairam da órbita das palavras e a olharam ainda cansados de letras miúdas.

- Claro que envelhecemos, oras...
-Você não entende, Andrew.
-Não.
-Eu quero dizer que... que eu não te reconheço. Estou em dúvida.
- Dúvida?
-Se ainda te amo.
-Mas que dúvida é essa? Desde quando me ama?
-Desde muito cedo. Desde quando acordei do dia que te conheci.

Silêncio.

-Você tinha tudo o que eu procurava em uma pessoa: disposição, cabelos, sorriso, corpo. Era tão corajoso e leonino. Não tinha uma pessoa que não te olhava sem desejo. Seu rosto era jovem e reluzia na gente. Nem tem tanto tempo. Agora, a gente se encontra e eu não o sinto. Sumiu sua vivacidade, sumiu sua espontaneidade. Ficou somente o esforço. Não larga esse jornal, esse livro, vive dizendo coisas que parecem decoradas, e quando me beija sua saliva é fria. Essa semana, quando foi à casa do Roberto, depois de eu quase ter implorado sua companhia, Ana e Mayara disseram, após lhe conhecerem, que não entendem o porquê de eu ainda estar com você. Disseram que você se esforça em ser alguém distante, alheio. E que não é nem de longe quem eu descrevia. 'Não é atraente, nem alegre e inteligente, não sabe se expressar...', e de acordo com elas, pouco carinho demonstra por mim. Que vivo de migalhas... Eu não gostei do que ouvi, claro, Andrew. Sentir-me rídicula nessa altura do campeonato...

Silêncio.

-Claro que sai correndo. Corri até minha casa, coloquei o tênis, corri até a orla, corri a orla toda. 12 km, Andrew! Depois sentei e não pensei mais nisso. Mas agora, te vendo ai sentado, tendo mais contato com papéis de histórias cotidianas, escondendo seu rosto do meu; agora eu senti o peso daquelas palavras.

Silêncio.

-Eu não sei o que passa na sua cabeça nunca. Se os livros que anda lendo, se minhas construções de sua personalidade que te distanciam de mim, se eu nua na cama gemendo nos seus ouvidos, se eu mais três mulheres diferentes sentadas na mesma estante, stand by. Não quero imaginar e me revelar ridícula na sua frente, não há mais tempo. A banda que tocava nossa valsa demodèe foi embora. Silêncio.

Silêncio.

-Você ficou bêbada com esse chá? - disse ele retomando o jornal.

bastava a vida para encher a vida

2011-07-18T18:34:00.000-07:00

Vitória, eu quis partir, juro. Não deu certo, eis-me aqui.

O mar e a areia nunca foram tão finitos ao sol das quatro da tarde. Meu corpo não tinha experimentado esse tamanho, essa sede de espaço. Eu era uma bolha que fazia esforço para sair do visgo... eu era o visgo com lábios para sugar o mundo. Eu e o mundo, para sempre. Amém.

Eu brinco, ilha, mas eu quis partir. E deixar nos cantos desse minusculo toda a minha história e memória, sentimentos de camas que não me guardavam mais.

Estou ficando velha. Minha pele é o mundo, não me atolo no ar. Vôo. Para onde vou agora que nada me cabe, que não tenho mais linha? Espanha, você ainda existe? Sinto um gosto estranho na boca, água com cheiro de ferro, sangue. Sou o mar vermelho, o velho testamento que nunca existiu.

Eu tinha sete anos, estava parada [mirrando] em frente à uma porta gigantesca que dava para uma sala repleta de olhos redondos , gulosos, e bocas que sugavam a Terra num só suspiro. Enquanto eu, mentalmente, inventava uma nova brincadeira: não existir.

Me escondia atrás da parede da porta, prendia a respiração e parava de pensar em tudo. Esfregava o narizinho pequeno nas rachadurinhas daquela muralha que me separava do ínicio do grande ciclo. E eu sentia um questionamento a beira de chegar: por quanto tempo suportar a falta de ar? A porta fechou.

Eu tinha dezessete anos. Toda pintada de líquidos coloridos e grudentos. Assustada e maravilhada com os brilhos que os olhos podiam refletir no plano líquido. Quem era aquela massa pulsante, inquieta, desesperada que não eu no espelho?

'Nessa época Thalita não era daquelas sujeitas pesadonas que afundam embarcações com o olhar.Era pena oca. Era uma semi consciência que começava a se debater de morte, a se debater de vida.'

Tinha vinte e um anos e observava o Rio Guamá e as nuves trapaceiras que corriam no céu baixo. Absorvia o calor dos outros corpos nos póros, lembranças. Criava mais de uma visão. Lentes para além da realidade. Recortes de paisagens, de sentimentos, pesca de instantes decisivos em papéis de iludir... Em meio há tanta necessidade de me abrir e receber as chuvas das seis da tarde, o calor úmido do dia, e o calor viscoso da noite, uma aposta: eu me salvarei.

'Dez, cem vezes ela tornou a refazer a aposta. Nunca pudera se amarrar definitivamente a um amor, a um prazer, esperava.'

Vinte e cinco anos. Não parecia mais espera. Não era mais vontade, nem amor.Caminhava, apenas. Respirava devagar, dizia o que sentia. Faltavam sentidos às palavras. Não havia banda. Silêncio.

'Era a idade de fazer o ato, um ato livre, com reflexão, que causaria no destino de sua vidinha. Um ato que acarretaria em um ínicio de uma nova existência: viver.'
...

sobre o amor

2011-07-14T19:46:00.002-07:00

- Se você está sozinha é porque gosta disso - afirmou Sartre com a voz clara - é porque é orgulhosa! Se não fosse isso você teria me largado nesse livro para vivenciar experiências com tantos outros homens...

A verdade, Thalita, é que sou pouco demais, e não posso te impedir de ser só.

["No amor, um mais um é igual a um." Jean-Paul Sartre]

2011-07-14T19:46:00.000-07:00

em alta

2011-06-11T15:14:00.000-07:00

Sozinha.
Chocolate, cinema, edredon, respiração calma. Deixei de ser eu.
Eu que pesa, eu que sonha, eu que passado.
Sou, apenas.

E sigo. Sigo com o vento, e como diria minha mãe: sigo passarinho.
Ás vezes acho que não pouso, às vezes é só o que percebo.
Mas mesmo assim, sigo...

Pensar, não tenho tempo.
E pensar era o que mais me tinha.
Que eu caminhava assustada.
Pensar nunca me aconchegou nos braços,
sempre soco no estômago.

Mas eu [ando] caminhando, e nada de pegadas.
Continuar indo, sem a sensação de que é familiar, e
de que algum dia eu já passei por ali.
Por aqui.
R-indo...

Na revista Graciano edição 6...

2011-05-25T14:55:00.000-07:00

Ensaio fotográfico-poético de minha autoria, dêem uma olhada! =]
Enjoy!

Leia a revista online aqui.

A proposta da revista Graciano "é a de lançar um olhar jovem sobre a produção literária contemporânea aqui no Espírito Santo, através de resenhas, entrevistas, debates, publicações de textos literários. Um olhar curioso, atento, de quem aos poucos vai descobrindo a diversidade e a força dessa produção. Mezzo revista, mezzo fanzine, Graciano tem a apaixonada missão de vasculhar essa vida literária, bem como suas interfaces com outras esferas culturais, e promover uma reflexão sobre como nossa literatura traduz as múltiplas experiências de quem vive no Espírito Santo hoje". [Revista Graciano]

angústia é fala entupida

2011-05-10T19:15:00.000-07:00

<p>&amp;amp;amp;nbsp;</p>

Acabou o tempo do deus Silêncio.

pássaro sem pássaro

2011-05-08T20:19:00.000-07:00

sapos não me preferem

enquanto mosca

quando pouso medrosa em pedras

e vôo tão rápido, com qualquer vento ou presença

sapos não me preferem

enquanto mosca

quando apodreço tudo o que toco

e crio meus frutos em meio ao lixo

todos os sapos fecham os olhos

de tristeza e silêncio

suas bocas costuradas

meu nome lá dentro, fazendo com que todos

morram de desejo e pavor

vôo mais uma vez

meus dois grandes olhos e minhas

milhares de minusculas visões

fazem de minhas descobertas

alucinações:

sapos baratas folhas secas azul

ventos asas zumbido vultos
e pinturas de quadros de janelas de ônibus em movimento

por fim,
quando parada no ar
tento buscar sentido
em meus olhos surgem centenas de você em 360º

Um[n]idade

2011-04-26T12:15:00.000-07:00

As lágrimas são minhas possíveis palavras no silêncio do antigo semi-árido. Escorrem pelo meu rosto dizendo muito mais do que qualquer monólogo muito longo.

Minhas lágrimas são minhas falas de conteúdos desconhecidos, os símbolos de algum acontecimento anônimo... e apesar delas participarem de um choro barulhento e profundo, obedecem a minha intima vontade de continuar muda.

E descem quente pela minha terra, e molham meu canteiro seco. A noite passa e, ao nascer do sol ,elas tornam-se respiração e esquecimento - de uma substância anônima que não se revelará.

Sobre minha boa memória.

2011-04-04T09:32:00.000-07:00

A memória do meu corpo nunca falha.
Se eu encosto a pele, tudo vem a tona...

[minha flor possui póros e suas pétalas são feitas de digitais]

o cálculo mudo [cancro-mundo]

2011-03-06T12:49:00.000-08:00

quão redondo é o zero do meu silêncio?

andando em círculo, nunca se cansa

e ao redor, tudo devora

um vazio cheio de substância

um redondo que dentro:

tempo, ponteiro e hora

afinal, o que é sentimento, professora?

2011-02-08T14:28:00.000-08:00

Qual sua cor predileta?
Preta

Que sentimento esta cor desperta em você?
Um sentimento que lembra o meu sapato preto.

(Lucas - 5ª série...)

2011-01-30T16:21:00.001-08:00

- Ouve-me!
Houve meu silêncio.

2011-01-27T06:22:00.000-08:00

E no inicio fez-se o silêncio.
E deus encolhido fez-se chão, e escolhido fez-se verbo.
Do verbo nasceu-se terra, que com água fez-se carne.
Que virou uma puta piada de mau gosto.

Intimidado pelo silêncio?

2011-01-26T14:45:00.000-08:00

2011-01-22T18:17:00.001-08:00

O silêncio é o único pacote que agüenta meu peso.

Materiais (de Liturgia da matéria)

2011-01-15T18:03:00.000-08:00

A utilidade da pedra:
fazer um muro ao redor
do que não dá para amar
nem destruir.

A utilidade do gelo:
apaga tudo que arde
ou pelo menos disfarça.

A utilidade do tempo:
o silêncio.

Paulo Henriques Britto - meu vício.

fazendo pArte do contrato da rua

2011-01-15T13:57:00.000-08:00

(Império da Cruzada - RJ)

para esconder e revelar

2011-01-12T18:13:00.000-08:00

Tomei banho, escovei os cabelos, acendi um cigarro. Traguei fundo os fantasmas, que logo após sairiam pela minha boca.

Brincando de esconder, suspiros pra dentro.

Sentada, cheirando a shampoo aloe vera e bafo de nicotina, pensei em abrir a janela e deixar voar todos os demônios que há tanto tempo prendo por medo da solidão.

Abri e voei junto.

Sentimento do mundo.

2011-01-09T15:06:00.001-08:00

(/thalitacovre)

(caso utilizem esta imagem sejam bacanas, coloquem os créditos. :)

Dois

2011-01-09T05:09:00.000-08:00

Seria o resultado de uma conta matemática simples, mas não. Para mim sempre foi resultado de muito esforço, de somas – que sempre acabavam em subtração de mim. Vazio.

A questão é que retomei minhas contas. Primeiramente esta, a simples. Calmamente sentei com meu bloquinho de notas e pensei: dois não dói. Fiquei horas pensando que não deixaria de ser 1, quando me somasse ao outro. Apesar de já ter acreditado ser metade alguma vez na minha vida... ( a espera de outra metade para o encaixe, resultando no inteiro - mas isto é papo pra quebra-cabeça).

Em segundo plano, apesar de falar sobre conta simples, a complexa. Ser dois sem perder minha unidade. Sem me perder no outro. Sem querer burlar o sinal, mudando os resultados. Zero.

Refazendo minhas contas percebi que dois não é o número exato da soma. Três, quatro, um e meio. Meu inteiro busca muito mais do que outro inteiro pode me dar. (Metades.)

Novas luzes de dezembro

2010-12-22T17:40:00.000-08:00

(/thalitacovre)

2010-12-07T14:00:00.001-08:00

a boca era seu saco cheio de pedras
palavras
nós em garganta
não atirava, não engolia
pesava-lhe o rosto
um dia passou a língua, sentiu dor
quis falar
palavras frias, pedras quentes
quis machucar alguém além de si
cuspiu
as primeiras caíram no chão, molhadas
as do meio voaram alto,
acertaram pombos inocentes
e as mais velhas esfarelaram, ela engoliu
morreu soterrada

no meu triciclo vermelho

2010-12-04T12:51:00.000-08:00

nunca te expliquei minha lentidão, mas é que eu tenho um triciclo vermelho

e ele é meu movimento,

a velocidade de que preciso para beijar as coisas em seus instantes

quando se anda devagar há a sorte de se ver as asas, mil vezes asas, dos passarinhos bicudinhos que beijam, por sua vez, os instantes das flores
e a hora da água nos olhos do sono e do tédio da senhora que senta todo dia no mesmo banco as seis...

eu tenho meu triciclo e ele me leva pra onde quero...

as vezes passo pedalando por entre pessoas e seus grandes carros,

desvio de seus grandes egos, e sou sempre a última a chegar

mas no fim, ao chegar,
sei dizer das imagens que vi e das pessoas que passaram por mim e vivi

e eu sei que nada é fim quando se tem um triciclo vermelho

quando você me diz que está só, eu pego meu triciclo...
pedalo loucamente, querendo um pouco de velocidade, mas meu carrinho de três rodas me faz lembrar que o nosso tempo é outro...
e vamos devagar a te buscar...

e em dias assim, penso que não preciso de uma Harley Davidson enquanto tiver meu triciclo vermelho...

to be continued

2010-11-24T17:03:00.000-08:00

Fim, distância do quase. Solidão, sensação antipática de que tudo em sua volta está em plena harmonia girando gostoso, como num carrossel, e você parado observando.

Por uma questão de sobrevivência o fim te ensina a cozinhar, conversar debaixo do chuveiro sozinho, a beber, e utilizar o cigarro como melhor amigo. E no início disto tudo delira-se um pouquinho, e ouve-se do lado de fora, a multidão que guarda dentro de si.

Sente-se velho, ranzinza, mesquinho, sonhador, parado, com preguiça de qualquer passo, vazio. Fica respirando planos, discursando em falso, dando uma de maluco. E para seus sentimentos, o mundo continua líquido, mudando as rotas dos rios...

Olha pela janela, no intuito de distrair-se, e vê o mundo devorando-se em tempo e rapidez. E deseja aquele consumo também, consumo imediato de vida. Gostaria de estar lá, vivendo o intenso, veloz e descartável. Mas não. Continua parado, sem saber onde e como começar a querer.

Fecha os olhos e sente-se envergonhado por continuar amando uma mesma pessoa por tanto tempo. Fecha a janela, enche o peito de vontade e pensa em fast-food.

Depois ri da vontade e do medo, por consequência. Olha-se no espelho, amarelo. Pensa em métodos anti-conceituais. Dá um murro na cara e diz alto: "otário (a)"!

E perde-se.

(ins-pirado numa palestra de Nelson Lucero)

parapluie

2010-11-21T12:25:00.000-08:00

parapluie
de chuva de verão
umidade de pele
calor e afago, suor de sol
de desenhos coloridos derretendo-se
sobre os corpos gris
transformando o liso dominical
em retratos de dali

quantos braços e abraços
por debaixo da sombra da chuva escorregando, parapluie
sorrisos e tantas lágrimas
(enxutas por seus tecidos quadriculados)
tudo tão úmido e vivo
e quando acalanto, guarda-chuva, seco

parapluie
a tempestade de ventos chegou
e de tão leve você voou
para os lados frios do além mar
da paris de seus olhos

aller parapluie!
et de revenir plus beau et plus coloré

(Para você Yan, com carinho.)

palavraminguada na ilha da pólvora

2010-11-17T06:18:00.000-08:00

por todas portas e janelas
ares e nuvens fechadas
palavras à míngua
ruínas

madeiras encharcadas de água
corpos boiando em poços
tempestade de letras
cinzas insossas
palavras minguadas

a ilha
guarda palavras leprosas
quem chega perto pega
rasga a pele
com cacos de verbos inflamados
e o sangue se mostra
palavras férricas

corpos de sangue
andando como vieram ao mundo
fetos
embriões de versos
em busca de um útero bom
para se transformarem em poesia

mas a ilha guarda outras ilhas
secas, doentes
em palavras estéreis
nenhuma poesia vinga.

sim

2010-11-02T13:53:00.001-07:00

Sou um canto
esquina entre duas paredes
dança

Sou um tanto de
mistério entre dois dias
calados

Sou um canto por dentro
esquina entre duas peles
transa

Sou dança
um canto calado que diz
sim.

2010-10-28T19:08:00.001-07:00

Ainda mirrada
escolheram os seios da Ausência
para me amamentar

seios murchos
cheios de sangue
e vida

Minha mãe havia secado
e me ninou durante dias e noites
longe da Ausência
com a canção da fome
que eu custo para não
lembrar

Cresci pouco, fiquei pequena
me tornei algo semelhante
a uma mulher
não sei

E mesmo assim
continuo a ser amamentada
pelo seio da mesma
ama de leite
que aparece desaparecendo
sempre que estou assim

a dançar ao som
da fome

2010-10-28T19:07:00.001-07:00

Jesus desculpe!, mas não posso dar a outra face enquanto uma delas não estiver brutalmente machucada.

o que pode a pele?

2010-10-25T20:23:00.000-07:00

(fotos by thalita mesmo)

há Fernando e as Pessoas

2010-10-21T18:35:00.001-07:00

sou aquele pedaço de pedra sentado no banco do balcão dos solitários

cigarro paralisado entre os dedos

não sorrio

não choro

não falo

não como

mas minhas palavras dizem por aí

lágrimas e penitencias

nos corações palpitantes

dos dilacerados

fora de mim há um Universo distante

dentro um oco eco mais forte

por fora sou armação de ferro

e dentro tão leve e desaparecido

se eu pudesse me mexer escolheria

arrancar este colar havaiano

que colocaram em meu pescoço

no último carnaval

era festa por toda minha volta

pessoas se amavam

diziam palavras de felicidade

mijavam em mim

e meus olhos sempre tão abertos, sem descanso

mudo

no mundo de cores e colares

estático em meio as danças e rituais de passagem

sem descanço

tentando me virar de lado

em vão

venham- venham!

Albertos

Campos e Ricardos

e me libertem deste

eterno chão de existir em pedra

sabão e conhaque

[poema feito pela/para estátua de Fernando Pessoa que se encontra em Lisboa - Portugal]

acho graça do acaso

2010-10-17T16:48:00.000-07:00

tenho medo do destino

2010-10-06T21:50:00.000-07:00

de todas as palavras que tentei
nenhuma pôde te avisar
caladas escorregaram pela minha boca
desceram pelo meu braço
pararam dentro de minhas mãos
que escondidas
dentro dos bolsos de minha calça
não te viram partir
sem saber...
sem

Do caos ao cais de dentro. *

2010-09-28T07:14:00.000-07:00

Era uma mutilação de gente dentro dela. Pedaços de corpos depositados por estrangeiros inacabados. Em suas mãos qualquer pedaço transformava-se em corpo inteiro. Era boa em criar vidas. E era uma mais bonita do que a outra.

Mas acabou.

Ela cansou de observar as belas origens de si. Os pêlos, os braços, o corpo bom que se esvaía com o vento da impulsividade. As vidas se evadem muito facilmente de nossas certezas. Ela perdia/perdeu todas as criaturas que de suas mãos nasciam/nasceram.

E chegou até aqui. Aqui que era meio madeira meio cimento. Aqui de frente a água que leva e trás oferendas e embarcações. E ficou parada desde que chegou. Pessoas passam, as vidas também. As malas, os corpos, os cheiros. E ela observava tudo, todas as vidas, uma por uma, que originalizaram em si e que foram para o mundo por meio da água que a cerca e a seca.

Abaixada, parada, quase chão, percebeu que seu corpo não poderia mais iludir-se fábrica de gentes. Dóia pelo que fazia de melhor. Enferrujava mesmo estando em continuo uso. Se fosse para ser via de fluxos, que pelo menos ela estivesse no lugar adequado, na hora adequada, com direito a despedidas.

*(Sonhei e acordei falando esta frase. Na hora achei genial, depois pesquisei e percebi que era óbvio.)

ansiedade

2010-09-25T19:10:00.000-07:00

há de haver o tempo, não agora, nem ontem e antes de ontem, em que os ponteiros do relógio central de meus sentimentos deixarão de buscar um sentido (no) anti-horário

há de haver um tempo

Sobre o peso.

2010-09-23T08:07:00.000-07:00

(não me lembro o nome da peça)

mute on Earth (ao meu caro Thiago Fernandes)

2010-09-14T17:23:00.000-07:00

Perdemos todas as palavras.

Hoje, dia 14 de setembro do ano de 2010, foi-é-e-será o dia de transição para o silêncio (mesmo que o silêncio tenha se instaurado antes de sabermos sobre sua falta de som). De um mundo calmo, pacato, tranqüilo, para o mundo maior (desorganizado, não sei). Para o mistério das entranhas da Terra. Para o eterno.

Confesso, não sei e nunca saberei lhe dar com estas transições. Não sei do eterno, mal sei do mundo que desaba. Se há retorno, também não sei. Diante destas passagens me pego ingênua e ignorante sobre as coisas da vida e da morte. Só sei que dói, e dói, pois eu sinto, apenas.

O som, o lindo som da gaita do triste blues da Terra, ainda ecoa pelo céu da Cidade. Por entre os barulhos das pessoas que gargalham seu dia que-nada-aconteceu, por entre os motores dos carros ao meio-dia, por cima da minha cabeça, por dentro de meus ouvidos.

O som da gaita do triste blues toca e tocará por muito tempo dentro do meu peito, nos meus pulmões.

Não sei, mas meus amigos não estão bem. Todos têm uma forte sensação de que o som sai de suas bocas e que a tristeza é um sentimento universal, a base do homem, a linha. Hoje eles farão uma fogueira, ao redor darão as mãos, não sei. Alguém tentará tocar o blues intocável, posso ouvir as lágrimas. O dia está tão líquido. Meu amigo morreu.

Todos olham ao redor, ninguém entende, assim como eu. Tentam explicar, ridiculamente, o fim. Mas o fim instaura-se com o silêncio do ponto final. Não creio na reticência. Desculpem-me. Todos olham ao redor e se perguntam: “quem serei o próximo?”. O tempo anda difícil, camará. Para os sonhadores e para os realistas. Meu amigo foi encontrado numa escuridão, em meio ao mato. Enrolado.
Sufocado.

Há tanto som no mundo, por que o blues? Posso ouvir a voz calma juntamente com a voz estridente da dor da gaita. Por que o blues? Não sei. Ninguém sabe. Mas eu acendi uma vela. Fiquei olhando o fogo, o branco da parafina e a gota que caiu endureceu. Eu não sei, tava quente e endureceu. Sinto que a dor endurece o que a gente sente.

Por você, Thiago, por você, meu amigo, por nosso tempo-pouco juntos, por seus olhos e seu sorriso tímido e eficaz, por você, meu caro, eu libero esta dor que me aperta o peito me amarga a garganta e endurece a essência.

Por você e para você, um sorriso para o céu esta noite, sabendo que mesmo não acreditando no alto, sei que deve estar por lá, calmo, tocando algum blues pra Deus.

"Quando a gente está muito triste, admiramos o pôr do sol. Quão maravilhoso o som duma gaita: sem música a vida seria um erro.." (Nietszche/Dantas)

um bom apetite

2010-09-05T09:13:00.000-07:00

(José de Almeida)

visite a galeria

descamando a leveza de nossa epiderme

2010-09-04T20:11:00.000-07:00

a leveza não está no ar

poluído pesa em cores

avermelhadas,

em pó

dilui-se em nuvens incompreensíveis

micro-partículas de pesos em suspensão

por cima da cidade, dos muros

edifícios e pessoas cinzas.

a leveza não está no não estar

a ausência pesa o corpo

no corpo

preenchido por mil grãos de

vontades desejos e retornos

a pele, sem pele, pesa tanto

que o peso torna-se nuvens

armadas
e o teto da cidade fica prestes a desaguar.

leveza parece

estar tão

longe...

além de

qualquer

toque de

qualquer

mão que não

seja

a sua.

a leveza

a insustentável leveza

aparece delicadamente na dança que nossos corpos fazem

sem pretensão

num palco forrado por lençóis de malha.

começo

2010-08-30T19:03:00.000-07:00

(mais em: www.flickr.com/thalita_covre)

fim

2010-08-30T18:59:00.000-07:00

um brinde à efemeridade

em meu peito, um mar vazio

2010-08-28T13:35:00.001-07:00

Minha respiração de sono parece um mar tranqüilo. O peito levanta e se recolhe como quem não quer nenhum barco conduzir. As narinas sopram ventos quentes. Fortes. E mesmo assim o peito vai de-vagar.

Automático.

Poderia um barquinho de papel qualquer. Jornal. Folha de caderno. Posar neste Mar. Pesar de leve a vida. Poderia um passarinho, destes amarelinhos, sobre- voar. Jogar migalhas de sonhos inteiros neste peito cada vez mais semi-árido.

Neste mar saudoso quase insosso.

Neste sono de água e sal.

Não há sonho. Não há som. Não há ondas. E os ventos quentes do norte de meus pulmões não sabem uivar. Silêncio. Em meu peito, um mar vazio.

sobre o inevitável começo

2010-08-24T18:18:00.000-07:00

o mundo era bocas e salivas vivas

Eu olhava ao redor, todas me engoliam. Umas com certa voracidade, outras cansadas, me cansavam. Em algumas sentia a língua, noutras apenas o hálito. Bocas. Lábios-lábios grandes lábios. Me beijavam. O quente da saliva, o gosto ruim do sono. Nenhum corpo no processo. Era apenas o canal dos fluxos dos alimentos. Eu alimento (?)...

provar é preciso, viver não é preciso

E todas me provavam... Até que um dia, em uma noite, uma boca parou em mim. Beijou a minha, como todas as outras, e suspirou. Quis ser estômago. Depósito de minhas alegrias, energias, nervosismos. Quis arriscar, parar de sentir apenas o gosto. Quis digerir. Meus pedacinhos agridoces, os azedos. E disse sim. Eu comovida, no calor das salivas, disse sim também. E um "bom apetite".

(mas tenho medo de que meu alimento cause distúrbios gástricos de vida)

sobre o inevitável fim

2010-08-23T18:39:00.000-07:00

Cada brilho do olho de íris de gente me diz sobre paixões, surras e manhas. Falam comigo, às vezes me enganam.

Certo dia um cara me disse que meus olhos eram secos, não sei se o intuito era me alertar sobre algo da vida... e por um minuto, aquele minuto em que nos beijamos, por um minuto ele quase disse que um dia é possível que eu mate alguém.

Disse isso assim que eu saí do banho do líquido de seus olhos. Olhos de lustre impactante. Águas que me chamaram, me banharam, inundaram e me mataram afogada. Uma pena. Mas é sempre assim. Um dia a gente perde.

O brilho, o acalanto e a fome.

2010-08-22T08:55:00.001-07:00

(mais em: www.flickr.com/thalita_covre)

amarela e roxa

2010-08-19T20:46:00.000-07:00

tive medo, sempre tive

Nasci amarela, com o rosto roxo de sangue preso na cabeça. Cordão umbilical une e mata, se quiser.

nasci de sete meses

Minhas primeiras palavras de vida foram de dor. Nasci da morte. E minha mãe me chama, desde então, de milagre. Mas me diz,

vi(n)da de dor vinga?

Não sei se me vinguei até aqui. Não sou de viver de (re) sentimentos passados. Eles doem muito mais do que a dor roxa que me fez nascer. Sou do presente. E apesar das pessoas me verem como uma visionária, atenho-me somente às propostas que o ar faz aos meus pulmões.

nasci de sete meses, dizem que não sou de espera

conformo-me ao que me feri

respirar dói

tenho um buraco no peito

Mas não é masoquismo, não sinto prazer com o dolorido. E se me atenho às propostas que o ar faz aos meus pulmões é por pura vontade que se cumpra. E ele diz que nos levará.

Mas os uivos dos ventos do ar me assustam. Tenho medo. As vezes acho que o ar pode me sufocar se continuar forte deste jeito.(fecho as narinas). Tenho medo do sufocamento. (abro devagar). Do excesso, do pouquinho. (fecho novamente).

e da dor, da dúvida (abro sem pensar)

roxa e amarela

... a verdade e a vida

2010-07-18T23:40:00.000-07:00

minha felicidade não tem nome

Nem de homem nem de mulher. E se assim tivesse, certamente, não seria eu a dona da festa deste povo que há tanto tempo permanecia calado.

Minha felicidade é esta densidade não identificada, vinda de um dentro que nem é tão profundo assim. E guia. Guia-me tranquilamente por estes dias cinzentos e úmidos do inverno de tudo o que passa.

Já haviam me falado sobre estar feliz, já haviam muito me falado, e sempre achei que quando assim eu estivesse todos saberiam. E seriam fogos de artifício sorrisos escancarados danças malucas mãos dadas por aí tesouro.

Ouvi falar de algo tão bonito, que, por insegurança, pouca-prática-com-a-beleza, tive medo de não saber segurá-la sem derrubar.

Mas esta felicidade calou minhas expectativas e me tomou por inteira, de uma vez só. Quieta e estrangeira anunciou-se em meio a uma noite barulhenta, em meio ao caos das seis. E o anuncio não foi claro, nem escuro. Senti apenas que não era mais a mesma, a vida estava ficando leve, o corpo respirava outros ares de outros sentimentos não condicionados, percebi que pouco entendia da vida.

e não entender era o principio

Este texto foi publicado para informar que este blog estará desativado por tempo determinado (por este sentimento).

Beijos, T.

o caminho

2010-07-17T20:24:00.000-07:00

Quando eu penso, estrago tudo. É por isso que evito pensar: só vou indo. E sem perguntas "por que" "para quê?". Se eu penso, uma coisa não se faz, não aconteço.

(Clarice Lispector)

2010-07-13T19:36:00.000-07:00

além-mar

2010-07-11T10:40:00.001-07:00

meus braços possuem abraços abertos

e tatuagens de mapas

de lugares nunca

antes avistados.

sou ilha e ao mesmo tempo

espaço vago

sou ilha e ao mesmo tempo

o sujeito nela preso

sou ilha e ao mesmo tempo

os mares estrangeiros

meus braços abertos

clamam e rejeitam

desbravadores

meus braços abertos

cheios de traçados

certeiros

meus braços abertos

apenas abraços

intactos.

restaurante

2010-07-08T17:55:00.000-07:00

Um homem sentado sozinho, confortavelmente, numa mesa para dois. O restaurante cheio. Uma moça segurando um prato procura com o olhar um lugar. Escolhe delicadamente um espacinho no mundo. Acha. Caminha até a mesa do homem que come solitário. Senta. A fome. O outro. Ele levanta o rosto, assustado, ela sorri e o devora, sem querer. Ele diz:

- Com licença.

E levanta-se. Fala baixinho: "não posso ser assim", "volte e sente-se lá com ela", “porque do medo medo medo?”. Ela não ouve. Ele também não. E o corpo prossegue, deixando na mesa: um prato meio cheio e um corpo meio vazio. Paga a conta e se (es)vai.

em tempo II

2010-07-01T07:00:00.001-07:00

veja mais fotos aqui

sou

2010-06-27T19:51:00.000-07:00

Meço as distâncias a palmo, e digo: não aceito as regras das separações a pedra! Sou eu a mulher, sou eu também o homem. Sou eu minha pele-muro e meu medo de contato com o próximo. Mas também sou o corpo-cidade afim de se estender. Sou povo e sou vazio. Sou cimento e alegria. Pedra pau-a-pique. Sou o eterno, o etéreo, o retorno. E tudo o que separa e une. Os dois lados. O cópo e a tempestade, a água em pequenos poços. A multidão em mutilação. Sou o fim e o início com estalos de disritmia.

2010-06-26T21:34:00.000-07:00

(mais em: www.flickr.com/thalitacovre)

em tempo

2010-06-13T20:40:00.000-07:00

Está cientificamente comprovado:

quanto mais você corre, mais a chuva te molha.

E é água de mar de céu carregado de sal.

Lágrimas em vãos de ruas escuras.

Pele seca em nuvens fluidas.

E é chão,

é água em pedra,

é conto que pinga.

Correndo e se molhando.

Correndo e tendo medo.

Correndo e tendo a falsa sensação de que não

te molha não.

Mas é assim:

quanto mais velocidade, mais água.

Quanto mais água, mais vida.

Quanto mais vida, mais se corre.

E quanto mais se corre,

escorre mais.

Há sim o medo do toque da água e da conseqüência do frio no corpo.

A vida escorre para onde?

Há sim o medo, amor.

E o refúgio do tempo do medo fica nessas batidas fortes,

tamborim no peito.

Correr pede fôlego.

O medo também.

Tenha medo, meu bem, mas siga.

E a chuva continua caindo forte,

seu corpo antes seco,
se inunda.

E na velocidade você vê beleza,

e na velocidade você busca marquises,

a velocidade te sugere abrigo,

mas não há,

não há tempo,

cimento em formato de teto,

seu teto é o céu e ele te quer pronto,

pronto para ser,

pronto para estar encharcado,

prepare-se,

eis o momento.

Não c(m)orra em vão.

(Escrito em uma noite chuvosa em Campinas - SP)

2010-05-29T12:04:00.000-07:00

Vomitei.
O pior choro vem do estômago, sempre.
E vomitei um denso amargo de palavras má digeridas, inteiras, com cheiro de líquidos desconhecidos.
Meu estômago me desobedece e sofre. Grita. Não come. E devolve o que mal senti o gosto.
E a delícia do sabor do alimento transforma-se instantaneamente em azedo, dolorido.
Estando minha boca suja deste amargo, não recordo o gosto doce do que antecedeu este jato que me parece vão.
Vomitei também o sangue que deposito discretamente nas entrelinhas das palavras estomacais.
Meu chão vermelho, minha cor amarela, um mal cheiro terrível e o gosto seco férrico do sangue que não faz mais parte de mim.
Minha vida se esvaiu sem querer pela boca. Uma vida ruim, os restos, os cacos, o sangue e o azedo.
E sobrou isso aqui. O silêncio, o vazio, e algo pior ainda do que tudo que expeli: eu mesma.

2010-05-16T14:22:00.001-07:00

(foto: Francesca Woodman)

sou suas frustrações

fracassos , a face mais feia

sou sua boca podre de palavras decompostas,

verdes

desejo escondido

insanidade abafada

sou quem lhe segue sem nunca dizer

quem rasteja descabelada

negra

atrás do que não se toca

sou seus olhos ao contrário no espelho

a falta de visão

sou a escondida fria e desapercebida

sou seus dedos rijos na cara

dele

dela

sou as palavras dirigidas a todos, e a mim mim mim

sou o momento,

a conseqüência da luz no seu corpo

sou eu ali no chão

rastejando

presta atenção,

para alizar

2010-05-09T16:22:00.000-07:00

parado em frente a porta aberta

uma xícara de café na mão

um sorriso amarelo no rosto

já sabia o veredito

já lhe tinha dito

continuou

parado, amarelo, sem café na xícara

seca

eu disse: - não preciso mais de você aqui,

sua presença já não me traz alegria

nem vibração

nem ódio

nem nostalgia

vá!

e leve consigo suas tralhas

devolva minha xícara

e encoste a porta!

nada...

parado duro amarelo

intacto

palavras não valem de nada

teria dito

quero ver esquecer-se dos dias que

lhe fiz sorrir

e dos muitos outros que

lhe fiz sofrer

de mim não, não vou, prefiro ser peso

e ser livre, porque , sou livre!

teria dito

mas não disse nada

e o silêncio me

assustou

levantei,

passos rasos...

sorriso amarelo no rosto amarelo

a xícara dura na mão seca

frio

sem pulsação

nem há vida

morreu, amém.

não, amém não!

na frente da minha porta

pendurado?

não não não

tem que ficar livre a passagem

não, sai daí!

empurra empurra empurra!

cadê o lenhador , vovó?

cadê a vovó e as pessoas que estavam aqui na minha

casa?

ajuda!

empurra empurra empurra.

morto não

não ali,
*

black hole

2010-04-27T20:25:00.000-07:00

(mais em: www.flickr.com/thalitacovre)

2010-04-23T07:22:00.001-07:00

mais em: www.flickr.com/thalitacovre

pó de poeira nos pés de gente que passa

2010-04-11T17:40:00.000-07:00

I
Sou pequena e imunda.

e minhas necessidades
de clarezas distantes

dominam todo o território do
céu e do inferno que se espalham
pelo meu corpo

uma coisa meio caos, meio calmaria

uma mentira, meia verdade

e a gente continua assim

cheia de orgulho e lama

prolixa sem dizer nada

há uma necessidade de se estender

sempre há

de se estender até o ponto líquido

fundir

vontade de infinito
indivisível

uma necessidade de dizer

conversas cada vez menos suas

e palavras cada vez menos belas

uma necessidade de sair morrendo

em cada vontade mal( )dita

E eu.

eu deveria parar de mexer com

palavras inflamáveis e

não me deixar encostar em palavras frias

dar meu verbo a tapa para quem quisesse

me estender

estender meu corpo nu

me lavar e secar

secar e

esfarelar

deveria

me guardar num potinho

lamber os dedos, colocá-los dentro do pote

e me provar toda a vez que não soubesse

mais lhe dar com a falta dos gostos

dos outros

experimentar-me sempre que não possuísse

vestígios de outros

alimentos

e deveria me satisfazer com meu pó

guardado em pote

de remédio

III

Mas eu sei.
e finjo não saber

que nunca me satisfarei com restos

pó de mim não enche barriga de miserável

pó de mim tem é

que ser misturado à água

e ser jogada no ralo

mas tem gente que bebe

e sei

que minha pele e meus ossos

minha memória e meus fatos

triturados

chamam atenção de moscas

poetas

putas discretas e

vira-latas

e todos me provam

e desaprovam

e largam num canto qualquer do armário.

afim de se abrir

2010-04-01T21:13:00.000-07:00

Meu amor, tudo anda tão rápido, tão rápido, que o movimento das minhas mãos nunca alcançarão a realidade. Onde as pessoas passam, os sentimentos passam, o que elas pensam, o que elas levam, o que delas ficam, tudo passa e passa com a mesma velocidade com que eu troco de humor.

Fico aqui sentada pensando, enquanto todos passam, o que me faz continuar sentada? Por que o calor dos outros corpos em movimento me amedronta? Por que vejo o movimento dos outros como apenas movimentos aleatórios, pessoas sem nenhum destino, distribuindo amor sexo animal e carinhos vazios?

Meu amor, tudo anda muito rápido, e eu estou com medo. As pessoas estão indo. Elas estão indo e não levam nenhum pedaço meu consigo. Estão indo e eu ficando cada vez mais sentada e cada vez mais cheia de cadernos de palavras desdesperadas. A caneta tinteira que ganhei do meu avô terminou, as palavras cessaram, meu amor, você secou.

Fico aqui sentada esperando sua reação, pensando que a cada palavra, que a cada folha preenchida, vai ficando cada vez mais próximo de chegar a sua vez. A minha vez de largar todos os papéis, esquecer as histórias, e viver apenas a tua pele, em tua carne, respirando sua vida pela boca.

Mas meu amor, tudo anda muito rápido e eu estou indo junto. Com o vento do movimento aleatório das pessoas. Eu, que não passo de um papel fino e cheio de garranchos que nunca serão decifrados. Eu, meu amor, que sentada lhe esperei por tantos anos, estou indo, voando e esperando por alguma mão que esteja afim de se abrir.
*

2010-03-29T21:09:00.001-07:00

(mais em: www.flickr.com/thalita_covre)

2010-03-13T07:18:00.001-08:00

"A relationship, I think, is like a shark. You know? It has to constantly move forward or it dies. And I think what we got on our hands is a dead shark"

(Wood Allen - Annie Hall)

2010-03-11T19:41:00.001-08:00

(mais em: www.flickr.com/thalita_covre)

2010-03-06T20:14:00.001-08:00

.quando eu era

criança

o mundo parecia

enorme

e toda minha

felicidade

cabia dentro

de um copinho

de suco de

groselha.

.hoje
o mundo é o meu corpo e toda a felicidade cabe dentro da minha vagina.

2010-02-28T18:09:00.001-08:00

Disse que me amaria para sempre, depois chutou a porta, puto, e disse que não gostava de fazer promessas, depois disse que me queria-teria para sempre e trancou a porta.

confesso que segundos depois de perceber que estava presa ,fiquei atordoada.

sentei no chão e pensei

de fato, querido, esta é a única solução para este corpo vadio.

dei razão a você e não fiquei com raiva, não muita.

pedi para que me trouxesse água, comida e que me deixasse ir ao banheiro quando precisasse

não me ouviu e deixou meu corpo secar até virar baldio

uma putaria.

mosca barata rato e borboletas.

Pó.

Viagem ao estrangeiro

2010-02-07T13:29:00.000-08:00

deitei para o sono
da tarde
de domingo

antes de chegar ao ponto
antes de acabar o filme
antes de dizer adeus
ao tempo-osso
me veio você no pé
quente-formigando

formigo toda vez que penso
em cama contigo
mas não é safadeza não,
juro

é vontade de circular o corpo
músculos
sangue

aqui sozinha fico 'dor de dormência'
de anestesia
de sentir nada

é dor forte
mesmo assim, durmo
não sonho
acordo e observo os
lógicos
ponteiros nitzscheanos
do relógio

hoje você não vem...

2010-02-02T18:25:00.000-08:00

olhos-mundo
70% de água e sal
70% de azul anil
70% de mergulhos e afogamentos
70% de sonhos líquidos
escoando pelo corpo.

olhos-imundos
30% de terra batida
30% marrom-lama
30% de poeira e atolamentos
30% de mim
escoando pelo resto.

(imagem em: http://www.flickr.com/photos/marcarambr/4199264890/)

2010-01-23T18:24:00.000-08:00

o silêncio que

toca toda

a rendodeza das coisas

vivas da

terra e que

cria

guarda excessos e

deforma fomes

transa

violentamente comigo

toda vez que meus olhos

cerram

me debato

fecho as pernas

enrolo os dedos

esmurro

mas nada adianta

por fim

filho,

rebento de calor

lágrimas

quem sabe um dia...

2010-01-15T18:54:00.001-08:00

(mais em: www.flickr.com/thalita_covre)

2010-01-13T17:31:00.000-08:00

Emenda emenda emendaemendaemenda mais uma pessoa na outra que ficou pra trás que não ficou pra trás .

Olha, olha bem , não há elos entre braços e peles de fumaças, perceba, perceba, não há encontro quando se está parado emendando.

Tentando algo?

O caminho é árduo?

Quebrou tudo quebrou espatifou destruiu pele vidro sangue, reconstitui? Não amigo, não. Emenda? Água escorrendo, fluxo sendo absorvido, calor, água evaporando, seu liquido, onde está? O que te torna seco?

Emenda emenda emendaemendaemenda mais uma vida na sua falta, desfrute das outras vibrações e flutue no vazio que encobre os corpos.

Olha, olha bem, não há aquela mesma elegância correr atrás de determinadas características que estilhaçaram na última queda.

Remando sobre o que?

Desfile no último inverno?
*

O ab(surdo) não (h)ouve *

2009-12-07T19:18:00.000-08:00

Entra nos lugares, pede para sentar, levanta. Anda. Sai. As pessoas passam e suas carnes moles, suores. Você sente que seu corpo está cada vez mais seco e limpo. Seco limpo e sem brilho.

Atravessa a rua, sob o sol sal e desgosto e continua em linha reta. De certa forma é o absurdo que nos cabe. Continuar. Continuar , senta, levanta, late.

Não faz sentido moer a carne no asfalto, se jogar em frente ao carro. Nenhum sentido parar o taxi em meio ao engarrafamento, subir no parapeito da ponte e saltar aberto para o conforto do fim. Nem a espera do toque áspero da mão áspera de um futuro inexistente.

Não há busca de sentido no calor de um estofado.

Por isso, pela falta de sentido e vontade de absurdo, continuo (amos) em estado apático frente ao caos das seis da tarde (noite)

um dia a mais, um corpo a menos.

2009-11-24T16:26:00.001-08:00

São duas horas da manhã, e o que posso fazer da minha vida?

O dia longo, o dia quente, as pessoas passando depressa, os olhos fechando lentamente e na cabeça, martelando, diversar direções agudas.

Toma banho. Toma banho de mar. Toma rumo. O cumulo quando não se tem mais lugar. Ver mundo, ver pessoas, gostar, desgostar. Vê-las indo embora, outras tentando entrar forçando a porta.

Rimei o coração na vitrine e as lágrimas secaram com o vento de realidade que bateu em minhas janelas. Duas janelas abertas.

Escureceu

2009-11-10T19:20:00.000-08:00

os dedos, o pé, no chão frio. medrosos. sentem escuridão em cada passo. as mãos na parede tateam o caminho. difícil.
chegamos até a sala. janelas escancaradas. vento bom. barulho do não-elétrico nas ruas.
gritos
fárois
alarmes
pessoas têm medo do não-imagético. bem-vindo seja o que toca e o que pode querer tocar. o silêncio tem ruído de ratos. os ratos têm ruídos de medo. o medo tem o som de todo mundo.
debruço os braços sobre a janela e erguendo a cabeça vejo que ainda há estrelas no céu. não aviões. não luzes de postes. não casa iluminada. estrelas. brilham tanto que derretem, viram lágrimas. emociono.
a luz do celular acabou. a bateria acabou. viro-me e contemplo, por dois segundos, até o próximo farol do próximo ônibus iluminar a sala, a casa vazia. vazia de sombras e aspectos. vazia no que mes olhos não podem mais tocar. tremo. mais um farol. estou a salva.
seria bom se eu tivesse uma vela.
seria muito bom se eu estivesse com sono. entregaria-me a minha própria escuridão.. opa. um faísco ali fora. opa. um faísco aqui dentro também. opa, a luz voltou. e só agora vejo que na rua havia,o tempo todo, um menino sentado, amarelo, segurando uma gaiola com um passarinho.

Pressa de vida

2009-10-28T17:37:00.001-07:00

Apertou uma bola presa na garganta e tentou engolir
e engolindo sentiu amarga
a boca
o corpo
a língua

era veneno
era veneno- ela pensou

sentiu seu corpo paralisado
o rosto endurecido
a palma da mão esticada
os olhos arregalados

a bola finge que desce e sobe
e sobe forte
os dedos tentam segurá-la em vão

H
HH
HHH
HHHH
HHHHH
HHHHHH
HHHHHHH
HHHHHHHH
HHHHHHHHA!

Fluxo de bolhas de sabão

2009-10-22T18:21:00.001-07:00

Agachou como se fosse pegar algo pequeno e frágil. Agachou fundo. Baixo. Agachou deitando o corpo. E quando tudo já lhe tocava , chorou. Chorou litros, rios, mares e marés . Chorou soluços, vidas passadas, chorou um batalhão inteiro de jovens mortos. Uma guerra no chão. Seu corpo molhado. E tudo sem odor. Chorava. E não lhe bastavam as lágrimas, não lhe bastava o sal que o sol dos dias lhe trazia. Chorava e caia tanta água. E era tanto fluxo de vida desperdiçada.
Pling
Pling
Pling
Levantou. Abriu os olhos. A luz. Abriu as mãos. Pegou o sabonete. Pegou o shampoo. Abriu as mãos e lavou-se toda. Abriu mão do próprio sofrimento e chorou. Porque não sofrer dói demais.

Cortina

2009-10-08T21:42:00.000-07:00

Seu corpo.
raios
de
formas
de
calores
que
deformam.

Sentido
de
luz no braço
branco.

Seu corpo.
nu
no meu colo
brando.

Meu corpo.
cortina
que
lhe esconde
do mundo
que
apavora
à tantos

adorno
para
sua eletricidade

Meu corpo
tecidos
que
lhe beijam
os ressabiamentos.

Amar ao próximo

2009-10-07T19:14:00.000-07:00

Coma-te
a
ti mesmo!

Rima pobre

2009-09-16T20:17:00.000-07:00

Podemos mascarar o dia com cafés, aromas doces de perfumes artificiais, banhos. Tiramos do guarda-roupa o melhor traje. Personificamos.
Tentamos um lance novo, a contra-gosto.
Falamos.
Falamos.
Falamos.
E antes que comecemos a ser, desconfiamos.
Percebemos os tratos, surtamos.
Andamos.
Andamos.
Andamos.
E depois que tudo começa a fazer sentido, amamos.
E se tudo parasse de rimar, o que faria eu você e o resto?
- Descodificamos?!

Scarlet

2009-09-10T17:59:00.001-07:00

Ela entra no quarto vazio. Vazio e cheio de cartazes e fotos de artistas. Vazio e cheio de roupas pelo chão. Vazio e cheio de sí.

Senta na cama e pensa que poderia ter trabalhado menos. Que as dores nas pernas diziam que era hora de parar. Sentia dores tão profundas na vagina que pensava em arrancá-la, mas se o fizesse quem pagaria suas contas?

Seu corpo doia numa dor de fogo. Queimada. Para sempre cicatrizes. Seu corpo, dor de suor de outros corpos. De tantos vazios, de uma necessidade de vida. E de instantânea morte. Seu corpo, local de mais ninguém.

Vontade que a descubram. Vontade que a levem. Leve. Que a matem. Que morra. Ela só queria parar de trabalhar tanto. Sentir tanto prazer vazio corrói. A roupa, a calcinha, os pêlos que ralos encobrem seu corpo nu.

Acendia o cigarro. Apagava a luz. Acendia, tinha medo. Seu corpo e escuridão eram tão vastos que podiam se perder entre si. Corpo-escuridão. Corpo, única coisa que tinha. E não tinha. O ânus doia. Chorava, não a vergonha, mas a dor de se sentir ridícula por ter esquecido de comprar a pomada.

Thalita

2009-07-08T18:59:00.000-07:00

Dor na garganta,
cospe!
Cospe fora o nó
do novo
cospe fora
dó
não dói.
Vai!
Cospe e sai sorrindo
porque dor de guardar
não é bom.
Cospe a atmosfera sombria
do que não se diz.
VAMOS, cospe!
e se não,
cuspa
pelos olhos
e cai...

to be continued...

Na noite passada

Queimadura

das pétalas amadurecidas

What's wrong with this picture?

la tristesse de la rivière

Adeus, volte vento!

Muito além do que se vê.

por entre as grades

Pele-esquecimento

beira-mar

no jardim da rotina todas as flores são iguais

bastava a vida para encher a vida

sobre o amor

- Se você está sozinha é porque gosta disso - afirmou Sartre com a voz clara - é porque é orgulhosa! Se não fosse isso você teria me largado nesse livro para vivenciar experiências com tantos outros homens...

A verdade, Thalita, é que sou pouco demais, e não posso te impedir de ser só.

["No amor, um mais um é igual a um." Jean-Paul Sartre]

em alta

Na revista Graciano edição 6...

angústia é fala entupida

pássaro sem pássaro

Um[n]idade

Sobre minha boa memória.

A memória do meu corpo nunca falha.Se eu encosto a pele, tudo vem a tona...[minha flor possui póros e suas pétalas são feitas de digitais]

o cálculo mudo [cancro-mundo]

afinal, o que é sentimento, professora?

Intimidado pelo silêncio?

Materiais (de Liturgia da matéria)

fazendo pArte do contrato da rua

para esconder e revelar

Abri e voei junto.

Sentimento do mundo.

Dois

Novas luzes de dezembro

no meu triciclo vermelho

e em dias assim, penso que não preciso de uma Harley Davidson enquanto tiver meu triciclo vermelho...

to be continued

parapluie

palavraminguada na ilha da pólvora

sim

o que pode a pele?

há Fernando e as Pessoas

acho graça do acaso

Do caos ao cais de dentro. *

ansiedade

Sobre o peso.

mute on Earth (ao meu caro Thiago Fernandes)

um bom apetite

descamando a leveza de nossa epiderme

começo

fim

em meu peito, um mar vazio

sobre o inevitável começo

sobre o inevitável fim

amarela e roxa

... a verdade e a vida

o caminho

além-mar

restaurante

em tempo II

sou

em tempo

para alizar

black hole

pó de poeira nos pés de gente que passa

afim de se abrir

Viagem ao estrangeiro

quem sabe um dia...

O ab(surdo) não (h)ouve *

um dia a mais, um corpo a menos.

Escureceu

Pressa de vida

Fluxo de bolhas de sabão

Cortina

Amar ao próximo

Rima pobre

Scarlet

Thalita

A memória do meu corpo nunca falha.
Se eu encosto a pele, tudo vem a tona...

[minha flor possui póros e suas pétalas são feitas de digitais]